有時(shí)候，一支煙承載的不只是尼古丁，還有某種情感的寄托。那些曾經(jīng)在煙霧中的交談、沉默或思考，在清明這天尤為鮮明。

每到清明，墓園里總有那么幾個(gè)身影，站在親人墓前，點(diǎn)上一支煙，有時(shí)插在香爐旁，有時(shí)只是靜靜地吸著，讓煙霧繚繞在石碑之間。這些煙絲，似乎比香火更能牽起某些記憶的線。

清明時(shí)節(jié)，雨紛紛。我踏著濕漉漉的石板路，穿過(guò)墓園，尋找祖父的墓碑。手中捏著那包他生前最愛(ài)的香煙，我知道這是我們之間不言而喻的儀式。

"老頭子生前就好這口，"隔壁一位大叔淡淡地說(shuō)，一邊從口袋里掏出皺巴巴的煙盒，取出一支紅塔山，插在父親的墓前，"每次他一高興，總要抽上一根，說(shuō)是解乏。"

我點(diǎn)點(diǎn)頭，心有戚戚。祖父生前也是如此，一根煙能讓他從緊鎖的眉頭到緩緩舒展，那支煙仿佛是他與世界和解的媒介。

清明節(jié)對(duì)于煙民來(lái)說(shuō)，有著特殊的意味。那些被家人念叨著"少抽點(diǎn)"的日子，到了這一天，卻成了某種默許。親人的墓前，那支點(diǎn)燃的煙，既是祭品，也是某種情感的傳遞，更是連接生死兩界的一縷無(wú)形橋梁。

人們常說(shuō)，煙是寂寞時(shí)的伴侶，但在清明這天，它卻成了與逝者的對(duì)話。我看著眼前繚繞的煙霧，恍惚間似乎能看到過(guò)往的時(shí)光在其中流動(dòng)。那些年，祖父坐在院子里，手指間夾著煙，講述著他年輕時(shí)的故事，煙霧在夕陽(yáng)下勾勒出歲月的輪廓。

"煙味太沖了！"平日里，家里的小孩總會(huì)皺著鼻子抱怨。而今天，當(dāng)我在祖父墓前點(diǎn)燃那支他鐘愛(ài)的煙時(shí)，所有人都靜靜地站著，沒(méi)有人抱怨，仿佛這煙霧中飄蕩的，是無(wú)法言說(shuō)的追思。有些人理解不了煙民的心境，卻能感受到這一刻煙霧中承載的情感重量。

下午，雨漸漸停了。墓園里的人也開(kāi)始散去。陽(yáng)光穿過(guò)云層，灑在濕漉漉的石碑上。離開(kāi)前，我從口袋里取出那包帶來(lái)的香煙，為祖父點(diǎn)上了最后一支。我也為自己點(diǎn)了一支。學(xué)著祖父的樣子，用兩指夾著，深吸了一口，那一刻，我仿佛聽(tīng)到了祖父的笑聲，看到他坐在院子里，夕陽(yáng)下那支煙在他指間閃著微弱的光。

回家的路上，我看到路邊有個(gè)年輕人，正靠在樹(shù)下抽煙，眼睛微微泛紅?；蛟S，他的煙里也藏著一段無(wú)法言說(shuō)的思念。

清明時(shí)節(jié)，有些話語(yǔ)難以出口，有些情感難以表達(dá)。而對(duì)于許多人來(lái)說(shuō)，那支悄悄點(diǎn)燃的煙，卻成了心與心之間最無(wú)言卻最深刻的對(duì)話。